Ojo Rojo: Mario Benedetti

Hombre preso que mira a su hijo

Cuando era como vos me enseñaron los viejos
que libertad o muerte era una redundancia,
a quién se le ocurría en un país
donde los presidentes andaban sin capanga.
Que la Patria o la tumba era otro pleonasmo
ya que la Patria funcionaba bien;
en las canchas y en los pastoreos.

Realmente, Botija, no sabían un corno,
pobrecitos creían que, libertad
era tan sólo una palabra aguda
que muerte, era tan sólo grave o llana,
que cárceles, por suerte una palabra esdrújula
olvidaban poner el acento en el hombre.
La culpa no era exactamente de ellos,
sino de otros más duros y siniestros
y estos sí, como nos ensartaron
en la limpia república verbal y cómo
idealizaron la vidurria de vaca y estancieros
y cómo nos vendieron un ejército
que tomaba su mate en los cuarteles.
Uno no siempre hace lo que quiere
uno no siempre puede, por eso estoy aquí,
mirándote y echándote de menos.
Por eso es que no puedo despeinarte el coco,
ni ayudarte con la tabla del nueve
y acribillarte a pelotazos.

Vos sabes bien que tuve que elegir
otros juegos y que los jugué en serio.
Y jugué, por ejemplo, a los ladrones
y los ladrones eran policías
y jugué, por ejemplo, a las escondidas
si te descubrían te mataban
y jugué a la mancha y era de sangre.

Botija, aunque tengas pocos años,
creo que hay que decirte la verdad
para que no la olvides, por eso
no te oculto que me dieron picana
que casi me revientan los riñones.
Todas estas llagas, hinchazones y heridas
que tus ojos redondos miran hipnotizados
son durísimos golpes, son botas en la cara
demasiado dolor para que te lo oculte,
demasiado suplicio para que se me borre.

Pero también es bueno que conozcas
que tu viejo calló o puteó como un loco
que es una linda forma de callar
que tu viejo olvidó todos los números,
por eso no podría ayudarte en las tablas
y por lo tanto olvidé todos los teléfonos
y las calles y el color de los ojos,
y los cabellos y las cicatrices
y en qué esquina y en qué bar,
qué parada, qué casa.

Y acordarme de tí,
de tu carita me ayudaba a callar,
una cosa es morirse de dolor
y otra cosa morirse de verguenza.
Por eso ahora, me podés preguntar
y sobre todo puedo yo responder.
Uno no siempre hace lo que quiere
pero tiene el derecho
de no hacer lo que no quiere.
Llora no mas, Botija,
son macanas que los hombres no lloran,
aquí lloramos todos,
gritamos, chillamos, moqueamos, berreamos,
maldecimos, porque es mejor llorar que traicionar,
porque es mejor llorar que traicionarse,
llorar, pero no olvidés.

Fuckin' Sick

Después de una ardua semana uno acaba enfermo con una cara parecida a la de este sujeto. Hace media hora dejé de ver el Laberinto del Fauno (después de tanto tiempo) con unos amigos de la universidad. No pudimos apreciar la película por una conspiración de mi reproductor y, además, tuve que conformarme con un refresco y piqueos. Buen fin de semana con fiebre, tos y discusiones increíbles. Otro dato: Los SMS no funcionan a las 11:36 pm. Joder.

Yo en South Park

No es en Colorado: es Lima. No es en un colegio: es una universidad. No es Cartman, Stan, Kyle ni mucho menos Kenny: soy yo. Aquí estoy un poco más gordo y chato. Es lo máximo que me pudo ofrecer el South Park Character. Me faltan centímetros (decímetros más bien) y perder unos kilitos (como 15 Kg) para parecerme a este personaje. Pero esos ojos y la gorrita son míos.

Probando, probando...

Acabo de darle una pasada general y bueno, están en algo las plantillas pero aún no termino de encontrar la adecuada. Saludos a Zub por la narración de cómo diablos funciona esto. Si esto pasa de los 3 meses como dice tu catalana entonces vale la pena. ¿Qué tal salí de mi examen? ¬¬ No preguntar...

Y nació el blog...

Y bueno... Después de una depresión por denegación de examen y por una inspiración a probar lo inusual para mí he decidido crear este blog. Lo hago porque sí y porque no, tenía flojera pero aprovecho estos 3 minutos para clickear y hacer el fill in a esta cuenta antes de irme a estudiar. ¡Voy a jalar, por la ptm! =)